«бедная, бедная...этот немытый виноград препроводил ее душу прямо на небо...»
... эта птица из Африки. Но ты не плачь из-за нее, Полли, ведь со временем она позабыла, как пахнет вельд в жаркий полдень, как антилопы гну лакают воду из реки, какой пряный аромат источают деревья йека – йека в лесах к северу от Большого Пути. Прошло время, и теперь она знает лишь мутные закаты в дымном небе Бостона, только их она помнит и будет помнить. Прошло время, и она уже не хочет никуда возвращаться, а если кто-нибудь увезет ее на родину и отпустит на свободу, она будет сидеть на одном месте, трястись от страха, мучиться и страдать от тоски о двух безнадежно несовместимых землях...